POEMA SIN DEMASIADA JUSTIFICACIÓN
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No es cierto (quizás no lo sea)
que nada tiende a la verdad como el vacío
o su empeño por ser algo.
Algo como al fin el martes o el domingo
a bajo cero y borrasca
sobre el fino papel
de los periódicos.
Algo así como el desconcierto
o el ser sonámbulo o insomne.
Algo así.
No es cierto, no lo es,
que sólo quede el silencio
después de la tormenta y el barro.
Algo así como los adoquines
grises
quedarán (intuyo)
olvidando el cemento y su grisura.
No es verdad, pienso yo,
que quede algo
del martes o el domingo en aguacero
celebrando sus parques vacíos
y el cielo abierto, así, como una herida.
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